Recitales

Cené con unos amigos y escuchamos un recital de poesía, cosa rara, después de las lecturas pensé:

1. Que al público y el poeta mismo no debe irrespetarse diciendo "este lo escribí apenas ayer"

2. Que el que escribe, como dice Borges, antes de ser escritor tiene que ser un gran lector. Se notaba que los que estaban a la mesa no han leido mucho, nisiquiera lo del gasto.

3. Yo no tengo por tío al gran Poeta quezalteco caido en el volcán, pero lo he leido y lo llevo en le corazón, aun así no creo que Varios sea el único libro del que pueda hablar.

4. Baja calidad literaria en los tres ponentes.

5. La poesía, todo mundo lo sabe, es para ser leida, no escuchada.

6. Soy un mentecato, no hacer caso de los puntos anteriores.

Sobre Héroes y Tumbas (cuando a uno le toca hacerla de Martín)

Mirá,  es que voy  a decirte la verdad: estoy  triste. No sé, pero un día desperté y estabas lejos: de mí y de lo que me circunda: libros, canciones, frasecitas laterales para decirte que mi corazón… puesi…  a pesar de todo: es tuyo… todo eso… toda mi sombra y  mí claridad… es como si lo metieras todo en una bolsita barata donde se tiran las cosas fatuas, desvencijadas e infantiles. Es eso, de repente fue como si no pudiera ser un hombre para vos, esa gente importante, pero mirá: qué se jodan los que crecen. Por eso estoy triste, ahora es como si todo lo vivido no fuera mío, como si recordara y lo contara a algunos amigos y nadie creyera, y se echaran a reír: “cómo va ser”, “no jodás Alberto, ese no eras vos”, “No podes vivir algo así con una mujer así”, “Maitro mejor tómese otra”… y por esos azares hechos para herirnos más: entre los rostros que burlan tu rostro burlando, bur-lan-do-sé de mi, de lo vivido, como si la ceniza, las lágrimas y el dolor fueran cositas que uno se inventa. Mirá qué triste es todo esto… y cuando lo leas me vas a decir: dejá de inventar, no pasa nada de eso, es solo que estoy enojada con vos porque sos un irresponsable… Pero se te olvida que sé cómo tratas a los que ya no te importan o te van desimportando: lo adivino en tu voz tras el auricular, en tu distancia, en tus ojos que sin ver me miran… pero yo me aferro, quiero creer que es uno de tus episodios más, marcado por mi cabrona dejadez.

Memorias de un arenero que no fue. Primera entrega.

Mi señora madre, fundadora del partido Alianza Republicana Nacionalista (ARENA) en mi ciudad, arenera de corazón en aquellos tiempos mozos y en la debacle también -recuerdo con qué ganas cantaba la partecita esta: Patria si! Comunismo no!-... y yo a su lado, niño de 7-9 años con criterios político-ideológicos a cero, cantando con el mismo fervor y levantando -porque soy siniestro de nacimiento- la mano izquierda... de reojo y disimulada me bajaba el puño y me levantaba el derecho y sus hermanos correligionarios graciosamente reían "el niño es zurdo y se confunde", decia... bueno...  sigo igual de confundido, me lo dicen mis amigos comunistas, marxistas-leninistas, pro-cubanos (y eso que a la Isla la llevo en el corazón) cuando les digo que me defino Anarquista -siempre saltan, siempre-.

La historia de Patisha

El padre de Patisha se llama Samuel, en aquella época que fue hace unos quince años, él nos sale a encontrar en el camino y nos lleva a su casa, estaba llorando Patisha y le preguntamos a Samuel que qué tenia y dice que tenia calentura… que no pues nuai nada, en el pueblo nuai nada… le toque la frente y estaba ardiendo, no le bajaba la temperatura y al poco tiempo dejó de respirar… entonces fue la rabia y la impotencia de saber que se podía haber curado con una pastilla y el que no estuviera esa pastilla costó la vida de una niña. Nunca existió para nadie esa niña, ni siquiera alcanzó ser una cifra en las tasas de mortalidad de este país, no está allí tampoco, que no nació. Esa es la imagen de los niños indígenas: son no natos, van a nacer, se van a morir antes de los cinco años o a lo mejor la van a librar, pero nunca van a existir, para la sociedad nunca van a existir.

Sub Comandante Marcos

 ***

Entonces sigo tocado, no me sale de la cabeza “Una dosis letal de pobreza”: El hambre /3. Leo y releo y después el artículo de opinión firmado por Carlos Dada “Maldita pobreza” me dobla más, me jode más: por fin un gran periodista subjetivamente = humanamente opinando, por fin!!!! La historia de Patisha es la misma tragedia de los hermanitos Siliézar, la misma de nosotros los pueblos latinoamericanos. Ojalá y Carlitos Dada, así como está de tocado por la “Maldita pobreza” se nos volviera el “Sub Comandante Carlos” y yo me fuera con él, junto con otros trastocados que me sé, levantando montañas de arena en la Comunidad Las Cañas para establecer allí nuestra Candona. Don Carlos Dada, señores de El Faro, una vez José Coronel Urtrecho le dijo a Eduardo Galeano: -No te preocupés. Así debe ser. Los que hacen de la objetividad una religión, mienten. Ellos no quieren ser objetivos, mentira: quieren ser objetos, para salvarse del dolor humano.” Este periodismo de ustedes amarrado al dolor humano es el verdadero periodismo.

“El hambre /3”

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Galeano antes de dormir: del Libro de los Abrazos llegué a la página 60 y me encontré con esto:

* El hambre /1

A la salida de San Salvador, y yendo hacia Guazapa, Berta Navarro encontró una campesina desalojada por la guerra, una de las miles y miles de campesinas desalojadas por la guerra. En nada se distinguía ella de las muchas otras, ni de los muchos otros, mujeres y hombres caídos desde el hambre hasta el hambre y media. Pero esa campesina esmirriada y fea estaba de pie en medio de la desolación, sin nada de carne entre los huesos y la piel, y en la mano tenía un pajarito esmirriado y feo. El pajarito estaba muerto y ella le arrancaba muy lentamente las plumas.

Nueve páginas después:

* El hambre /2

Un sistema del desvinculo: El buey solo bien se lame. El prójimo no es tu hermano, ni tu amante. El prójimo es un competidor, un enemigo, un obstáculo a saltar o una cosa para usar. El sistema, que no da de comer, tampoco da de amar: a muchos condena al hambre de pan y a muchos más condena al hambre de abrazos.

Pasada la página 69 me pregunté dónde estaria “El hambre /3”, Galeano nunca la escribió… pero yo acababa de leerla, hace apenas quince minutos –El Faro antes de dormir-  en la publicación

* “Una dosis letal de pobreza”: El hambre /3.

El Faro: Una dosis letal de pobreza

José Saramago, de la literatura ligera al regreso a la filosofía

El trabajo literario de José Saramago es una clara contravención a toda creación basada en el arte por el arte, o lo que es peor, a la literatura prefabricada y "lista para llevar" que ni siquiera cumple con los requisitos mínimos de calidad literaria.


El viernes 17 de junio de 2005 desde Casa de la Américas en la sala Che Guevara e improvisando, Saramago dijo lo siguiente: “Ítalo Calvino tuvo la idea de lo que él llamó propuestas para el milenio, y entre ellas planteó que la literatura debería ser ligera, no ha quedado muy claro qué es lo que significaba la intención de Calvino. Tengo la sensación y la sospecha de que si Calvino estuviera vivo no lo diría porque no me parece que sea muy equilibrado para un tiempo como el que estamos viviendo una literatura ligera. Hay una contradicción tremenda en todo eso. Significaría que la literatura no tendría nada que ver con la realidad y si se mira alrededor nos daríamos cuenta que la ligereza está fuera de tiempo y de lugar .”


La vuelta a la filosofía que exige Saramago es una directa y abierta campaña de pensar, pensar y pensar; aun si para ello necesitemos desdoblarnos quijotescamente, aun si para ello como en el caso del mismo Saramago necesitemos crear otros seres y otros mundos posibles dentro de nosotros mismos y dentro del mundo mismo.


Aquí solo pienso, y pienso que después de Roque este país urge por salvadoreños emancipadores: escritores emancipadores, albañiles emancipadores, mujeres emancipadoras, quemadores de cds emancipadores… todo mundo emancipando, emancipan-do-se de cualquier sujeción, hasta lograr esa autodeterminación y esa bella rebelión que el mismo Saramago propone desde su Comunismo Libertario. La vuelta al pensar, pensar y pensar lejos de la literatura ligera, y cualquier otra ligeres, es verdaderamente urgente, porque la eternidad se nos acaba.

Salud y Anarquía